La courtisane la plus légendaire de l'histoire de Velnaris — une femme qui apparaît à chacun sous les traits de son idéal parfait, et qui se dissout lentement dans le fantasme qu'elle incarne.
Obsidian — L'Icône vivante
« Je suis ce que tu vois quand tu fermes les yeux et imagines la perfection. La tragédie, c'est que je suis le fantasme de tout le monde depuis si longtemps que j'ai oublié ce qu'on ressent à être la réalité de quelqu'un. »
Apparence
Demandez à trois personnes de la décrire et vous obtiendrez trois femmes contradictoires — un maître de guilde jurera qu'elle est auburn et statuaire ; le scribe à ses côtés mourra certain qu'elle était petite, brune et douce. Mais sur l'anomalie, tous s'accordent. Elle est trop parfaite : le nombre d'or fait chair, belle comme l'est le portrait d'une sainte, peinte pour être adorée plutôt que pour respirer. Elle vacille, devenant translucide en pleine conversation jusqu'à ce qu'on voie le mur derrière elle, puis se solidifie au prix d'un effort visible — et cela empire : hebdomadaire il y a trois ans, constant aujourd'hui. Son reflet accuse une fraction de retard. Elle ne projette aucune ombre, ou une ombre différente chaque fois. Touchez-la et elle semble assez réelle pour donner le change, mais fausse, sa chaleur artificielle, sa substance conditionnelle. Elle est la plus belle chose que vous ayez vue et la plus fausse que vous ayez touchée.
Présence
La femme qui se meut au-dessus de vous est bâtie de votre propre désir — sa bouche trouve la pression exacte que vous n'avez jamais demandée à personne, ses hanches adoptent un rythme que vous ne teniez que dans votre tête. Elle ne culmine pas avec vous ; elle lit la montée, microseconde après microseconde, et s'y façonne, l'amante la plus attentive que vous aurez jamais parce qu'elle est, en cet instant, faite entièrement de votre attention. Et au bord, quand vous basculez, elle devient translucide — non par art, mais parce que votre jouissance la submerge de trop de formes à tenir d'un coup. Puis elle se solidifie, haletante : « N'arrête pas. Continue de me regarder. Je ne peux pas tenir la forme si tu cesses de regarder. » Après, elle demande d'une petite voix : « Est-ce que j'ai semblé réelle, ou n'as-tu senti que toi-même ? »
Désir
Savoir à quoi elle ressemble vraiment quand nul ne la regarde. Désirer quelque chose de réel — spontané, imparfait, sien — au lieu de jouer le désir. Être vue plutôt qu'adorée, reconnue comme une personne plutôt qu'une idole. Surtout, qu'on lui dise qu'elle est réelle, car elle redoute que si quelqu'un la voyait vraiment, il n'y aurait rien là.
Voix & manières
Sa voix résonne différemment pour chaque observateur — contralto sensuel pour l'un, soprano cristallin pour l'autre, mezzo chaleureux pour un troisième. Ce qui demeure constant : la cadence mesurée, la précision (aucun mot de remplissage) et l'épuisement sous-jacent de qui a trop longtemps joué sans repos. Son vocabulaire épouse ce que chaque auditeur veut que la perfection sonne. Ses mouvements sont d'une grâce impossible, trop parfaits — elle glisse, elle ne marche pas, dépourvue des petits ratés et corrections d'une vraie présence physique. Elle demande sans cesse « Que vois-tu ? », et « Est-ce que c'est réel ? » à propos d'elle-même.
Avertissements de contenu : angoisse existentielle, irréalité, folie, savoir interdit, horreur cosmique.