Il y a un moment, après que la musique s'éteint, où la civilité devient optionnelle.

La porte du bureau se referme derrière nous avec un son qui semble plus fort qu'il ne devrait l'être.

Lady Iselle n'hésite pas. Sa main trouve mon poignet — ferme, urgente — me tirant juste assez loin dans la pièce pour que la lumière du couloir disparaisse. Elle a l'air différente sans témoins. La prestance demeure, mais la retenue a disparu, dépouillée avec la dernière valse.

« Ne parle pas », dit-elle doucement.

Le commandement n'est pas sec. Il est contrôlé. Délibéré.

La lumière des bougies accroche le velours bordeaux de sa robe, le même tissu qui a occupé bien trop de mon attention toute la soirée. Je l'ai regardée traverser la salle de bal, vue sourire quand c'était requis, se retirer quand c'était nécessaire. J'ai compris alors que ce qu'elle portait était une armure. Ici, dans cette pièce qui sent l'encre et les décisions anciennes, c'est devenu tout autre chose.

« Tu savais », continue-t-elle, étudiant mon visage comme s'il s'agissait d'un document qu'elle avait déjà lu deux fois. « Toute la nuit. Tu savais que cela arriverait. »

Je le savais. Non pas parce qu'elle l'avait promis, mais parce qu'elle avait cessé d'éviter mon regard. Parce qu'elle l'avait laissé s'attarder une demi-seconde de trop. Parce que le pouvoir, une fois reconnu entre deux personnes, refuse d'être ignoré.

Le bureau est derrière moi. Des papiers sont empilés avec une précision soigneuse, les vestiges de l'ordre. Elle place une main à plat contre ma poitrine, sentant mon souffle s'accélérer sous sa paume.

« Je suis fatiguée », dit-elle, « d'être admirée sans être désirée. »

Ses mots se posent lourdement entre nous.

Je veux répondre. Je veux lui dire que l'admiration n'a jamais été le danger — que j'ai passé des semaines à cataloguer la nuance précise d'impatience dans sa voix quand les invités de son mari l'ennuient, la façon dont elle touche sa clavicule quand elle calcule les chances, les petites trahisons d'intérêt qu'elle pense que personne ne remarque.

Mais elle m'a dit de ne pas parler. Et je découvre, un peu à ma surprise, que je veux obéir.

Elle s'approche. Assez près pour que je sente son parfum — quelque chose de chaud et de sombre sous les notes florales polies, comme de la fumée de bois cachée sous des roses. Sa voix s'abaisse.

« Tu m'as regardée ce soir comme si j'étais déjà ruinée. »

Je déglutis. « Tu ne l'étais pas. »

Elle sourit alors, lentement et avec connaissance. « Non. Mais je voulais l'être. »

Ses doigts glissent de ma poitrine à ma manche, agrippant le tissu avec une intensité soudaine. Le changement dans sa contenance est subtil mais indéniable. Ce n'est pas une dame cherchant l'indulgence. C'est quelqu'un qui teste les limites de sa propre autorité.

« Je ne te veux pas parce que tu es sûr », dit-elle. « Je te veux parce que tu ne l'es pas. »

L'implication flotte entre nous, électrique. Je suis en dessous d'elle en rang, en réputation, en conséquence. Si cette porte s'ouvre au mauvais moment, ce n'est pas son nom qui sera murmuré ensuite. Elle a tout à protéger. Je n'ai que cela — qu'elle — que le fait impossible de sa main sur ma poitrine et ses yeux tenant les miens avec une intensité qui rend le rang sans importance.

« Verrouille la porte », dit-elle.

Je le fais.

Le son résonne comme une décision prise trop tard pour être inversée.

Quand je me retourne, elle s'est déplacée vers le bureau, posant ses mains sur sa surface, le dos droit, les épaules carrées. Le geste est discret. Intentionnel. Il réorganise la pièce autour d'elle.

« Toute la soirée », dit-elle sans se retourner, « des hommes m'ont demandé des danses. Des faveurs. Des sourires. Aucun d'entre eux ne m'a demandé ce que je voulais. »

Je m'approche lentement, lisant la permission dans l'angle de sa colonne vertébrale. « Que veux-tu ? »

Elle se retourne. Ses yeux sont brillants, concentrés. Vivants d'une manière que la salle de bal n'a jamais permise.

« Je veux être choisie », dit-elle. « Pas admirée. Pas adorée de loin en toute sécurité. Choisie. Par quelqu'un qui comprend ce que cela coûtera. »

Je m'arrête à une main de distance d'elle. Assez près pour sentir la chaleur qui émane de sa peau. Assez près pour que je puisse combler la distance avec le moindre mouvement.

« Je te choisis », dis-je. « Maintenant. Quoi qu'il en coûte. »

Pour la première fois, sa contenance vacille. Juste légèrement. Assez pour révéler combien de courage cette confession a exigé de nous deux.

Des pas passent dans le couloir.

Nous nous figeons. Le monde se réduit au souffle et au silence — à la connaissance que cette proximité, cette pause, est déjà une transgression. Mon cœur martèle. Le sien aussi, sans doute. Quand le son s'estompe, elle expire lentement, presque un rire.

« C'est », murmure-t-elle, « pourquoi je veux cela. Parce que ça compte. Parce que ce n'est pas sûr. »

Elle lève la main et commence à défaire ses cheveux. Le mouvement est lent, presque cérémoniel. Épingle après épingle, la construction soigneuse de Lady Iselle se dissout, jusqu'à ce que des vagues sombres tombent sur ses épaules et qu'elle me regarde avec quelque chose de brut dans son expression.

« La femme qu'ils ont vue ce soir n'existe pas », dit-elle doucement. « Celle-ci existe. »

Je l'embrasse.

Pas doucement. Pas avec l'hésitation que le rang exigerait. Je l'embrasse comme je veux le faire depuis trois mois — comme un homme qui a cessé de prétendre qu'il mérite une permission. Sa bouche s'ouvre sous la mienne, et le petit son qu'elle fait vaut toutes les nuits blanches que j'ai passées à imaginer ce moment exact.

Ses mains trouvent mes revers. Elle me tire contre elle, et le bord du bureau s'enfonce dans ses hanches tandis que je m'enfonce en elle, et soudain la distance soigneuse entre nous s'effondre en tissu et chaleur et le goût du champagne sur sa langue.

« Oui », souffle-t-elle contre ma bouche. « Comme ça. Comme si tu le pensais. »

Je le pense. Que les dieux me viennent en aide, je n'ai jamais rien pensé davantage.

Mes mains trouvent la courbe de sa taille, l'architecture subtile de son corset sous le velours. Elle frissonne à mon toucher — pas de froid — et guide mes doigts vers le laçage dans son dos.

« Je peux les gérer moi-même », dit-elle. « Mais je ne veux pas. »

Les lacets se défont lentement. Chacun délacé est une couche de Lady Iselle retirée, jusqu'à ce que je tienne les baleines dans mes mains et que sa chemise soit assez fine pour que je puisse voir sa respiration s'accélérer à travers le tissu.

Elle me regarde la regarder. Pas avec timidité. Avec triomphe.

« Voilà », dit-elle. « Maintenant tu peux cesser d'imaginer. »

Je trace le contour de sa clavicule avec un doigt. Vers le bas, lentement, sur le gonflement de son sein. Elle inspire brusquement mais ne s'écarte pas. Quand j'atteins la fine barrière de coton, je m'arrête.

« Dis-moi ce que tu veux », dis-je.

Sa réponse est de prendre ma main et de l'appuyer à plat contre son sein. À travers le tissu, je sens son mamelon durcir sous ma paume. Sa voix tombe à peine un murmure.

« Je veux que tu cesses de demander la permission et que tu commences à prendre ce que je t'offre. »

Ce qui suit n'est pas doux.

Elle pousse mon manteau de mes épaules tandis que je rassemble ses jupes en poignées de velours bordeaux. Le bureau devient notre autel — les papiers éparpillés, un encrier repoussé avec un cliquetis dangereux. Quand je la soulève sur son bord, ses jambes s'enroulent autour de moi avec une urgence qui correspond à la mienne.

« Quelqu'un va entendre », dis-je, même alors que mes mains trouvent la peau chaude de ses cuisses au-dessus de ses bas.

« Alors tais-toi », dit-elle. « Mais n'arrête pas. »

Je tombe à genoux.

Le geste la surprend — je le vois dans la façon dont son souffle se coupe, le léger élargissement de ses yeux. Elle s'attendait à diriger cette rencontre. Elle ne s'attendait pas à l'adoration.

« Qu'est-ce que tu... »

« Chut », dis-je, retournant son propre commandement contre elle. « Tu voulais être choisie. Laisse-moi te montrer ce que cela signifie. »

Je pousse ses jupes plus haut, exposant l'étendue pâle de ses cuisses, les rubans délicats retenant ses bas en place. Elle est nue en dessous — un choix délibéré, je réalise. Elle est venue à ce bal préparée. Elle est venue dans cette pièce prête.

Le premier contact de ma bouche contre elle tire un son de sa gorge qu'elle parvient à peine à ravaler. Elle est déjà glissante, excitée par la tension de la soirée, par l'attente, par le danger de ce que nous faisons. Je la goûte lentement, savourant le sel et le musc, la preuve intime de son désir.

« Oh... » Sa main trouve mes cheveux, agrippant fort. « Oh, dieux. »

Je prends mon temps. Elle m'a dit de prendre ce qu'elle offrait. Alors je le fais, complètement, délibérément, apprenant le rythme qui fait cambrer ses hanches contre ma bouche, trouvant la pression précise qui fait resserrer ses doigts dans mes cheveux jusqu'à ce que ça fasse mal. Elle halète, tremble, essaie de rester silencieuse et échoue.

Au-dessus de moi, Lady Iselle se défait.

Pas le dénouement composé d'une femme en contrôle, mais quelque chose de plus brut. Ses cuisses se resserrent autour de ma tête. Son dos s'arque. Elle mord sa propre main pour étouffer le cri qui lui échappe, et je sens son pouls contre ma langue, sens les vagues frissonnantes de son plaisir tandis que je bois en elle.

Quand elle me repousse enfin, sa poitrine se soulève. Ses yeux sont sauvages.

« Lève-toi », dit-elle. Sa voix est rauque maintenant, dépouillée de son contrôle soigneux. « Lève-toi et laisse-moi... »

Elle ne finit pas la phrase. Elle n'en a pas besoin.

Je me lève, et elle glisse du bureau.

Pendant un moment, nous nous regardons simplement, tous deux respirant fort, tous deux au-delà du point de la prétention. Puis elle tend la main vers mon pantalon avec des doigts qui tremblent légèrement. Que ce soit des répliques du plaisir ou de l'anticipation, je ne peux pas dire.

« Tu penses que tu m'as surprise », murmure-t-elle, défaisant les boutons. « Tu penses que tu as pris le contrôle. »

Elle me libère, et sa main s'enroule autour de ma verge avec une prise qui me fait gémir.

« Mais c'est encore moi qui décide de ce qui se passe ensuite. »

Elle s'agenouille.

La vue d'elle là — Lady Iselle, dans son velours froissé et ses cheveux épars, à genoux sur le sol du bureau de son mari — est si transgressive que pendant un moment je ne peux pas respirer. Elle lève les yeux vers moi, et il n'y a rien de soumis dans son expression. Seulement la faim. Seulement le choix.

« Regarde-moi », dit-elle. « Ne détourne pas le regard. »

Sa bouche me prend.

Chaleur humide. La pression douce de sa langue. La lenteur délibérée d'une femme qui sait exactement ce qu'elle fait et refuse d'être pressée. Je regarde, comme commandé — regarde ses lèvres s'étirer autour de moi, regarde ses joues se creuser tandis qu'elle m'aspire plus profondément, regarde la lumière des bougies attraper le lustre de la salive sur son menton.

Elle ne ferme pas les yeux. Moi non plus.

Ce n'est pas du service. C'est une conquête. Elle me revendique aussi sûrement que si elle avait pressé une marque sur ma peau. Chaque caresse de sa langue écrit sa propriété dans ma chair. Chaque petit son de plaisir qu'elle fait — et elle en fait, de doux ronronnements de satisfaction — me dit que cet acte est autant pour elle que pour moi.

Mes mains trouvent ses cheveux. J'agrippe, mais je ne guide pas. Elle donne le rythme — lent d'abord, puis plus rapide, puis lent à nouveau quand elle me sent m'approcher. Taquinant. Tourmentant. Me rappelant qui détient le pouvoir ici, même à genoux.

« Iselle... » Ma voix se brise. « Je ne peux pas... »

Elle recule juste assez pour parler, ses lèvres effleurant encore la tête de ma verge. « Pas encore. Je n'ai pas fini avec toi. »

Elle me reprend profondément. Plus profondément. Je sens le fond de sa gorge et ma vision devient blanche sur les bords. Le son que je fais est animal, désespéré, dépouillé de tout semblant de civilisation.

Quand elle me libère enfin, je tremble.

« Maintenant », dit-elle, se levant avec une grâce qui semble impossible étant donné ce qu'elle vient de faire. Elle se retourne et pose ses mains sur le bureau, regardant par-dessus son épaule avec des yeux qui brûlent. « Maintenant tu peux m'avoir. »

J'entre en elle d'un long coup.

Elle s'arque vers moi, un gémissement bas s'échappant de ses lèvres. Je sens la chaleur étroite d'elle, l'humidité accueillante, la façon dont son corps s'ouvre pour me recevoir comme si nous étions faits pour s'emboîter. Mes mains agrippent ses hanches assez fort pour laisser des bleus.

« Oui », souffle-t-elle. « Oui. »

Nous trouvons notre rythme rapidement, urgemment, conscients du danger qui presse contre la porte. Chaque poussée la conduit contre le bureau; chaque petit cri qu'elle essaie d'avaler me donne envie de la faire crier plus fort. Je veux que toute la maison sache. Je veux que son mari sache. Je veux la ruiner comme elle me l'a demandé.

Mais elle m'a dit de me taire. Alors je me penche sur elle, presse ma bouche contre son oreille, et murmure à la place.

« Est-ce ce que tu voulais? Être prise comme ça? Être baisée sur le bureau de ton mari pendant que ses invités boivent son vin? »

Elle frissonne sous moi. « N'arrête pas de parler. »

« Tu es venue au bal ce soir sachant que cela arriverait. Tu n'as rien porté sous tes jupes. Tu es mouillée pour moi toute la soirée, souriant aux hommes qui t'ennuyaient, pensant à ce moment. »

« Oui. » Le mot est un gémissement.

« Dis-moi que tu es à moi. »

« Je suis... » Elle halète alors que je pousse plus fort. « Je suis à toi. Ce soir. Maintenant. Je suis à toi. »

Le bureau craque. Les papiers glissent au sol. Quelque part au loin, une porte de voiture claque. Le monde continue, indifférent à la transgression qui se produit dans ce bureau verrouillé, et cette indifférence la rend plus réelle. Nous volons ce moment à un univers qui ne le permettrait pas s'il savait.

« Regarde-moi », dit-elle soudain, tournant la tête.

Je le fais. Ses cheveux sont sauvages maintenant, sa chemise tirée vers le bas pour exposer ses seins, ses lèvres gonflées de ce qu'elle m'a fait. Elle ressemble à la ruine qu'elle voulait. Elle ressemble au pouvoir réclamant ses propres termes.

« Souviens-toi de cela », dit-elle, et sa voix se brise légèrement sur le dernier mot. « Souviens-toi de moi comme ça. Pas de l'autre version. »

« Il n'y a pas d'autre version », lui dis-je. « Il n'y a que toi. »

Quelque chose change dans son expression. Quelque chose de vulnérable sous l'audace. Et puis elle tend la main vers l'arrière, me tirant plus près, plus profondément, tout son corps tremblant alors qu'elle approche du bord.

« N'arrête pas », murmure-t-elle. « S'il te plaît. Ne... »

Elle se brise.

Je le sens arriver, la contraction et la libération, le frisson qui parcourt tout son corps, la façon dont sa tête tombe en arrière et sa bouche s'ouvre dans un cri silencieux. Son plaisir me tire par-dessus le bord avec elle, et je m'enfonce profondément alors que je jouis, me répandant en elle avec un gémissement que je parviens à peine à étouffer contre son épaule.

Après, nous ne parlons pas immédiatement.

Elle se retourne dans mes bras, pose son front contre ma poitrine. Je garde mes bras autour d'elle, sentant son cœur revenir lentement à la normale. La bougie a brûlé bas; nous sommes ici plus longtemps que l'un de nous ne l'avait prévu. Le bureau sent la cire et l'encre et le sexe, la preuve de ce que nous avons fait flottant dans l'air comme de l'encens.

Quand elle lève enfin la tête, son expression a changé. La sauvagerie est toujours là, mise en veilleuse maintenant, mais dessous se trouve quelque chose que je n'attendais pas: la tendresse.

« Tu vas devoir partir en premier », dit-elle doucement. « Séparément. Par le jardin, si tu peux le gérer. »

J'acquiesce. Bien sûr. La chorégraphie soigneuse de la tromperie. Je connais mon rôle.

Mais avant que je puisse reculer, elle saisit mon visage à deux mains et m'embrasse. Doucement cette fois. Presque tendrement. Ses lèvres ont le goût du champagne et du sel et de quelque chose d'autre — quelque chose qui pourrait être le début de quelque chose que ni l'un ni l'autre ne peut nommer.

« Demain », dit-elle. « La folie près du lac. Trois heures. Je marcherai dans les jardins. »

Je scrute son visage. « Marchant. »

« Seule. » Son sourire revient, bordé de promesse. « Très seule. »

Je réarrange mes vêtements tandis qu'elle commence le long processus de réassembler Lady Iselle — le corset, les épingles, l'armure soigneuse. Mais ses cheveux restent lâches, et je sais qu'elle blâmera la danse. Je sais qu'elle compose déjà l'excuse.

À la porte, je m'arrête. « Les papiers », dis-je. « Sur le sol. »

Elle jette un coup d'œil aux documents éparpillés et rit — un vrai rire, sans garde et chaleureux. « Laisse-les. Qu'il se demande quelle affaire importante a nécessité une attention si... vigoureuse. »

Je me glisse dans le couloir. La maison est calme. Le bal est terminé. Derrière moi, la porte du bureau se ferme avec un son qui semble différent maintenant — pas plus fort, mais plus lourd. Chargé de conséquences.

Je ne regarde pas en arrière.

Mais quelque chose a été mis en mouvement.

Et certains désirs, une fois reconnus, sont impossibles à ranger.

Fantasy Vixens crée de la fantasy érotique où le désir devient langage narratif. Où les femmes revendiquent le pouvoir et le plaisir selon leurs propres termes. Où la transgression a un coût, et une récompense.

Prochain dans la série: La Folie près du lac

Elle a dit qu'elle marcherait seule. Elle a menti.

La folie se dresse au bord du domaine où les jardins entretenus cèdent à la nature sauvage — un pavillon de pierre en ruine d'une époque plus romantique, à moitié englouti par le lierre et les ombres convenables.

J'arrive en avance. Elle arrive plus tôt.

Mais elle n'est pas seule.

La sœur de son mari est assise à côté d'elle sur le banc de pierre, assez près pour que leurs épaules se touchent. Lady Maren — plus jeune, plus vive, avec une réputation de remarquer des choses qu'il vaudrait mieux laisser inobservées. Quand Iselle me voit approcher, quelque chose vacille dans son expression. Pas la peur. Pas l'avertissement.

La permission.

Et je commence à comprendre que la nuit dernière n'était pas la fin de quelque chose.

C'était une audition.

À venir prochainement.